Lo conoscevo. Ero entrata più volte nel luogo dove vivevano
i suoi quadri e lui, silenzioso, vivente il dolore visibile della sua
esistenza, si ritirava come per nascondersi a qualsiasi possibile mondanità: una
bottega da autodidatta in Piazza Peretti a Grottammare Alta, il borgo scosceso
che abitava la sua pittura, nella realtà come nel sogno. Giacomo Pomili il suo
nome. Il Tarpato, la firma della sua arte che evocava un disagio lungo anni, la
fatica di sciogliersi alla vita, di tradursi per il mondo. Silenzioso, guardava
i visitatori della sua “bottega” dietro una specie di sorriso restìo. I quadri
erano allora disposti confusamente, ma non si faceva fatica a coglierne
un’inusitata bellezza, singolare e forestiera, per niente dilettantesca.
La sua città gli ha dedicato un museo a sedici anni
dalla morte. Un luogo pieno di suggestione che era stato l’antico forno del borgo,
a un passo dal Teatro dell’Arancio, dunque nel cuore del vecchio incasato e
prospiciente la sua” storica” bottega, ora irriconoscibile in un festoso e
turistico baretto.
Nel luogo nuovo, i quadri sono la festa del pubblico accorso all’inaugurazione.
Cosa ne avrà pensato il Tarpato che in età avanzata non voleva neanche
venderli, che non faceva mostre, che non ritirava premi?
E da quale piega della sua fantasia sgorgano le sue creature, che hanno in sé
una festa non più segreta, i passi di un sogno durevole, che accompagna la
visione di una Grottammare trasfigurata, percorsa da un vento di misteriosa
allegria, in un fascino che avvince ai colori, alle forme di quest’arte di passione
e magia?
E forse non solo allegria, ma stupore, per i piccoli uccelli in volo sopra
cuspidi di chiese, vestiti di piume variegate, gli animali esotici nelle loro
innocenti trafile, la prospettiva sghemba delle vie e della città immersa nel
suo cielo, percorsa da strade che l’annodano come nastri salendo e scendendo
fino al mare, o al trenino dove s’imbarca un viaggio per un nonsodove che ci
trascina nel paese interiore di Giacomo, un uomo-fanciullo…
E ancora barchette, piccole vele dai colori mescolati con la sincerità e l’ingenuità
della sua anima primitiva, capace di vedere insieme, nella neve e nella notte,
gl’innumerevoli tetti di Grottammare che posa lungo la sua riviera, un mare che
è anche ruscello azzurro, mentre la luna si tinge di rosso e i dorsi delle
colline si lasciano arrampicare dalle case, crepitano nei tetti rossi o blu,
fervono in una convivenza a cui il cuore
le ha unite, occhieggiano come dimore di una comune infanzia.
Vedere i quadri insieme è come un risveglio, un’immersione nell’arte del
Novecento, perché vi ritroviamo inconsapevoli ( o forse no) rimandi a Dufy e a
Chagall, perfino a Picasso, e il comporre del Tarpato ha un èsprit che non si
può restringere in una definizione di naif per la sua arte, ma muove da
un’intuizione che s’inoltra, una percezione onirica e insieme sapiente, come
filtrata da una segreta fiducia in chi guarda e può ancora rallegrarsi per il
colore, l’ altrove di questi dipinti
sospesi fra il cielo e la terra come aquiloni.
E adesso mi rendo conto che il silenzio di Giacomo era il suo abitare questa
città sconosciuta, conoscere il canto di una terra di colori dove nessuno
poteva entrare, perché non avrebbe capito…
Questo mite universo è ora un bene di tutti, una strada segreta per cui
attraversare il sogno di un uomo diverso dagli altri, un custode di umanità, il
sorriso e lo sgomento delle sue figure femminili, del suo autoritratto, giocoso
ma anche austero, il profilo bianco del suo inseparabile Lupo, il cane che
aveva trovato randagio ed è diventato una sigla pittorica. Sorriso e sgomento
di fronte a una pittura “seria”, che auspichiamo raggiunta presto dagli addetti
ai lavori per essere inserita a buon diritto nel panorama della nostra arte del
Novecento.
Enrica Loggi
